En el funeral de la niña, su abuelo sospechó algo y decidió abrir la tapa del ataúd: lo que vio casi lo desmaya.
Durante el funeral de Liza, reinó un silencio opresivo, roto solo por sollozos ahogados y el ladrido sordo de un perro que tiraba del ataúd.
El abuelo de la niña permaneció inmóvil, con las manos metidas en los bolsillos de su viejo abrigo, mirando la tapa blanca del ataúd bajo la que descansaba su única nieta. Había fallecido repentinamente, demasiado pronto.
El perro corría de un lado a otro, gimiendo, como si no pudiera aceptarlo. Todos pensaron que era de dolor. Pero el anciano presentía que algo andaba mal.
El abuelo se acercó al ataúd. La gente a su alrededor comenzó a susurrar:
—Se ha vuelto loco de pena…
—Pobre viejo…
Pero no le importó. Su corazón latía tan fuerte que parecía que se le iba a salir del pecho. Cuando su mano tocó la tapa, oyó un sonido. Apenas perceptible, casi intangible, como un suave gemido, como un quejido…
La multitud se quedó paralizada. Alguien gritó:
— ¡No lo hagan!
— ¡Tengan cuidado, por favor!
Pero él ya estaba abriendo la tapa, rompiendo los candados, tirando de los pestillos, como en trance. Finalmente, la tapa cedió. El abuelo miró dentro y casi se desmaya por lo que vio. 
Dentro, junto al cuerpo de su nieta, su querida gata, Lea, yacía acurrucada.
Tenía el pelaje enredado, los ojos cerrados. Muerta.
El animal probablemente se había metido en el ataúd para despedirse. Quizás su corazón no lo soportó: la pena, el luto, el miedo, todos esos sentimientos que la gente suele ocultar, viven abiertamente en los animales.
El anciano cayó de rodillas y finalmente las lágrimas brotaron de sus ojos. No solo por Liza. Sino también por cómo incluso los animales se despiden con más sinceridad que las personas. Cómo sienten más de lo que estamos dispuestos a reconocer.
Lea yacía junto a la niña, como si estuviera custodiando su último viaje.
Había algo aterrador en esa despedida, pero también algo puro. Real.
