Un fotógrafo de nuestro hotel se ofreció a tomar, de forma gratuita, unas fotos de mi hija de 17 años durante el atardecer. Una hora más tarde, el director del hotel llamó a mi puerta, pálido como la cera y con el bolso de mi hija en la mano. Lo que me dijo me heló la sangre en las venas…
Eran nuestras primeras vacaciones en años. Mi hija Emma estaba radiante de felicidad por ver, por fin, el mar.
La segunda noche, un fotógrafo que llevaba una tarjeta de identificación del hotel se nos acercó.
—¡Su hija es preciosa! ¿Me permite tomarle unas fotos en la playa?
Emma me suplicó que aceptara.
Me quedé con ella unos minutos; luego, ella me sonrió.
—Mamá, vete ya a la habitación. ¡Estaré de vuelta en quince minutos!
Accedí.
Pero pasaron veinte minutos. Luego, cuarenta.
Emma ya no contestaba al teléfono.
Al cabo de una hora, alguien llamó con fuerza a nuestra puerta.
Era el director del hotel.
Sostenía el bolso de Emma, que reconocí al instante por su pequeño llavero de plata.
—¿Dónde está mi hija? —grité.
Tenía un aspecto aterrorizado.
—Señora, por favor, prométame que me escuchará hasta el final.
—¡Dígame dónde está!
Respiró hondo.
—Hemos revisado las cámaras de seguridad. El hombre que se llevó a su hija no es nuestro fotógrafo…
—¿Qué quiere decir con que no es su fotógrafo? ¡Si llevaba su tarjeta de identificación de empleado!
El director bajó la mirada.
—Esa tarjeta fue robada ayer. Nos acabamos de dar cuenta al revisar las grabaciones.
Sentí que me fallaban las piernas.
—¡Llame a la policía! ¡Ahora mismo!
—Ya lo hemos hecho, señora. Y hemos encontrado el bolso de su hija detrás de las cabinas de playa.
Salí corriendo al exterior con él.
En las cámaras de seguridad se veía a Emma siguiendo al hombre hacia una pequeña puerta, reservada exclusivamente para el personal.
De repente, ella se detuvo.
El fotógrafo la agarró por el brazo.
Emma intentó retroceder.
Ahí terminaban las grabaciones.
—¿Adónde lleva esa puerta? —pregunté.
—A un antiguo almacén.
Corrimos hacia el edificio junto con dos miembros del personal de seguridad.
De pronto, oí un ruido detrás de una puerta metálica.
—¡Mamá! ¡Estoy aquí!
Era Emma.
Uno de los empleados de seguridad abrió la puerta con su llave.
Mi hija estaba sentada en el suelo, llorando.
La estreché fuertemente entre mis brazos.
—¡Cariño! ¿Qué ha pasado?
—Quería llevarme a su coche. Me negué. Entonces me encerró aquí.
—¿Dónde está ese hombre?
—Se ha ido a buscar sus llaves.
Pocos minutos después, la policía lo detuvo cerca del aparcamiento.
Los investigadores descubrieron que ya había sido denunciado en otro hotel por acercarse a jóvenes utilizando una identidad falsa.
Un médico examinó a Emma. Por suerte, no presentaba lesiones graves.
El director del hotel nos pidió disculpas. El establecimiento reforzó sus controles de seguridad e inició una investigación sobre el robo de la tarjeta de identificación de un empleado.
Esa noche, Emma se quedó dormida mientras me agarraba de la mano.
—Mamá, ¿estás enfadada conmigo?
Se me saltaron las lágrimas.
—No, cariño. No has hecho nada malo.
Se acurrucó contra mí. Nunca olvidaré aquella noche. Y, sobre todo, jamás olvidaré el alivio que sentí al escuchar su voz tras aquella puerta.
