Diego sintió que el mundo se inclinaba bajo sus pies.
—Eso es imposible… —susurró.
La anciana lo miró con una mezcla de amor y dolor acumulado por años.
—Te llevaron cuando eras apenas un bebé… —dijo—. Tu padre trabajaba para gente peligrosa. Una noche desaparecieron… y tú también.
El corazón de Diego comenzó a latir con fuerza.
—Yo crecí en una familia rica… —murmuró—. Me adoptaron cuando tenía un año…
La mujer asintió lentamente.
—Nunca dejaron de buscarte… pero yo sí supe la verdad. Tu madre me dejó una carta… dijo que si algún día regresabas, te reconocería por tus ojos.
El silencio se volvió pesado.
Diego sintió que toda su vida… no era exactamente suya.
—¿Y… Sofía? —preguntó, con la voz quebrada.
La anciana bajó la mirada.
—Sofía… es tu hermana.
El aire desapareció.
—¿Qué…?
—Ella nunca dejó de esperarte —continuó—. Pero algo pasó hace años. Desapareció… igual que tus padres.
Diego retrocedió un paso.
Todo encajaba de una forma aterradora.
El nombre.
El vacío.
El dolor que nunca entendió.
No era casualidad.
Nunca lo fue.
Miró a Anita, que lo observaba en silencio, como si supiera que ese momento lo cambiaría todo.
—¿Por qué… ahora? —preguntó Diego—. ¿Por qué yo la encontré hoy?
La niña sonrió suavemente.
—No fue usted quien me encontró… —dijo—. Yo lo estaba buscando.
Un escalofrío recorrió la espalda de Diego.
—¿Buscándome?
—Sí —respondió con tranquilidad—. La abuela dice que cuando alguien está listo para escuchar… Dios le muestra el camino.
Diego miró sus manos… aún temblaban.
Por primera vez en años…
no sentía vacío.
Sentía algo más peligroso.
Verdad.
Detrás de él, la ciudad seguía su ruido indiferente.
Pero en esa pequeña casa…
su vida acababa de comenzar de nuevo.
Y en algún lugar…
Sofía aún estaba esperando.
